În
Omul fără însuşiri,
Musil descrie pe larg o anume stare premergătoare războiului,
atmosfera încărcată (dar nu à la Caragiale) în
care tensiunile par să se acumuleze pe nesimţite și oamenii devin
din ce în ce mai iritaţi, discuțiile dintre ei capătă un
alt ton, deși nu identifică un motiv anume. Nimeni nu
bănuieşte nimic, fireşte, nimeni nici nu observă că,
încet-încet, ceva se schimbă, că pluteşte în aer
un ce nedefinit şi de rău augur.
Trăim într-o atmosferă
asemănătoare de nici nu mai ştiu cîtă vreme. O tensiune
insuportabilă deja se tot adună, Dumnezeu ştie pînă cînd
şi ce anunţă. Toată lumea e iritată, nervoasă, toţi, de la
călătorii din autobuz la „moderatorii“ emisiunilor TV, vorbesc
pe un ton îngrozitor de ridicat, răstit, toţi sînt
certăreți și prepuelnici și nu dau doi bani pe buna-credință a
celorlalți, nimeni nu mai are pic de înțelegere, nu mai
acordă circumstanțe atenuante, fiecare te bagă direct la cremenal
pentru prima greșeală. Parcă toți se uită la televizor sau
citesc doar ca să-și confirme ideile, nimeni nu se mai arată
permeabil la argument. De-acum, toate armele sînt permise: dacă
vrei să deființezi pe cineva, i-o tragi, nu stai pe gînduri,
îi pui în gură ce cuvinte vrei, n-are-a face că nu le-a
spus, le-ar fi putut spune. Știm noi mai bine ce-i în sufletul
lui. Amabilitate, curtoazie, politețe – prostii demodate și
periculoase. Cine mai are timp și chef de așa ceva? Acum, cînd...
Urbanitatea e considerată stupiditate. În loc de rîs –
ricanare; în loc de ironie subtilă – batjocură groasă,
scuipată peste mutră; în loc de zîmbet – grimasă; în
loc de sarcasm – înjurătură socotită, gravă, fără umor.
Înjurătură mustoasă, la obiect, pardon: la subiect, nu așa, pronunţat Dumnezeu mami, nu personal cineva, ci ghinion. Ba exact
personal. Înjurăm la desființare, cu ură. Și nu ne doare.
Înghițim. Unora pare chiar să le placă. Mai vor.
Lumea nu mai e interesată decît
de subiecte tari, de scandal (cu orice preț) – adică de politică.
Pe forumurile revistelor, cronicile de artă sau articolele culturale
au parte de mult mai puține comentarii (cînd au parte) decît
cele politice. Care, însă, adună tot caimacul. Și ce gros e!
Tare mi-e teamă că starea aceasta a
pus stăpînire pe noi atît de temeinic, încît
nu mai vestește, de fapt, nimic. Nu mai e o sală de așteptare, e
un acasă în toată puterea cuvîntului. A devenit modul
nostru de a fi, mediul în care ne simțim din ce în ce
mai bine. Începe să ne placă. Oricum, l-am acceptat. Îl
privim ca pe-o fatalitate. Așa e la noi, ce să-i faci. Ne uităm
neîncrezători, cînd, prin călătorii, vedem că, la
alții, se poate și altfel. Ia mai dă-i în mă-sa!...
Dar, cine știe, poate că, totuși,
ceva-ceva anunță starea asta de rău. Cînd slăbești prea
mult, e bine să te cauți de vreun cancer. Noi ne-am căuta, poate,
dar nu știm nici la ce medic să mergem. Da, e an electoral. Ne
gătim de război, cum ar veni. Lumea vrea sînge. Nu mai
învăluie, sare și mușcă direct la beregată. Și nici nu
cred că după aceea va fi mai bine. Poate să luăm un mic respiro,
dar nici pentru asta n-avem timp. Tunurile sînt pregătite. De
ținte, slavă Domnului, nu ducem lipsă. Tragem foc continuu, nici
nu mai ochim. Ne odihnim o țîră și-o luăm de la capăt. Cu
forțe proaspete. Pe ei, pe mama lor! Mama ei de viață!